To age with dignity

irlandesuk poésie, poetry

To be older is not
to be aged or antique
or ancient or passé
or frail or forsaken
or to be dyed
in the wool
or to be mutton
dressed as lamb

To be older is neither
to be forgotten
nor remembered
nor to have lines drawn
across the forehead
or circles under the eyes
or to be a big noise
or to suffer in silence
or to be seated
in the corner
with curtains closed
nor to eat bread
without crust
nor to be butter
without jam

To be older is neither
to deny nor to affirm
nor to chatter without teeth
nor to put duty before love
nor to sleep with all the angels
nor to rearrange the stars
nor to believe in the past

to be older is not a vocation
nor a vacation nor an excuse
for a reason
nor a missed opportunity
nor an opportunity
not to be missed
to be older is to be younger
as time goes by 

John Lyons

Vieillir dans la dignité

Vieillir, ce n’est pas
être âgé, ni une antiquité,
ni une relique, ni démodé,
ni frêle, ni délaissé,
ni être figé dans ses habitudes,
ni vouloir paraître plus jeune
que son âge.

Vieillir, ce n’est ni
être oublié,
ni rester dans les mémoires,
ni voir des rides se creuser
sur le front,
ni des cernes sous les yeux,
ni être une grosse pointure,
ni souffrir en silence,
ni rester assis
dans un coin,
rideaux tirés,
ni manger du pain
sans croûte,
ni du beurre
sans confiture.

Vieillir, ce n’est ni
nier ni affirmer,
ni bavarder sans dents,
ni faire passer le devoir
avant l’amour,
ni se coucher avec tous les anges,
ni réorganiser les étoiles,
ni croire au passé.

Vieillir n’est ni une vocation,
ni des vacances, ni une excuse
pour une raison,
ni une occasion manquée,
ni une occasion
à ne pas manquer ;
vieillir, c’est rajeunir
au fil du temps.

Time takes a break

irlandesuk poésie, poetry ,

A clear day
      and no memories
sun glistening
      on the water’s surface
of Spirit Quay where a grey wagtail
      is hopping from one
lily pad to another—
      a yellow-bellied male
with a black throat and
      whitish moustachial stripes

Barges moored by the riverside
      are flying the Ukrainian flag
and people are sunning themselves
      in the Hermitage memorial garden
: the tide is out and time
      is taking a break

John Lyons

Le temps fait une pause

Une journée claire
      et sans souvenirs
le soleil scintille
      à la surface de l’eau
à Spirit Quay, où une bergeronnette
      des ruisseaux saute d’un nénuphar
à l’autre —
      un mâle au ventre jaune
à la gorge noire et
      aux moustaches blanchâtres.

Des péniches amarrées au bord de l’eau
      arborent le drapeau ukrainien
et des gens prennent le soleil
      dans le jardin commémoratif de l’Hermitage
: la marée est basse et le temps
      fait une pause.

The sea’s sad music

irlandesuk poésie, poetry ,

At dawn
       I go down to the sea
drawn to its mystery
       I listen to its silence
it too has mountains
       deep and unknown
and when the wind rises
              it has a dark voice
that grinds and gasps
       as it gropes for the shore

At sunrise the light shimmers
       across its surface
I see myself
       in the glassy reflection
and listen to the ocean’s sighs
      that appear to echo my own

Where was love
       in all this meaningless motion
where was pity and passion
       where were the words of soft speech
where were the palpable
       signs of affection
where were the gestures
       capable of defusing time
where were the keen kisses
       to soothe my soul
where were the answers
       to stem the cruel tide ?

Night falls
       and a golden moon
gives way to blistering stars
      bronze shadows stride
across the fragrant water
       all is memory
all is loss
       all is done

John Lyons

La triste musique de la mer

À l’aube,
       je descends vers la mer,
attiré par son mystère.
       J’écoute son silence.
Elle aussi recèle des montagnes
       profondes et inconnues,
et quand le vent se lève,
       elle émet une voix sombre
qui gronde et halète
       en cherchant le rivage.

Au lever du soleil,
       la lumière scintille à sa surface.
Je me vois dans le reflet vitreux
       et j’écoute les soupirs de l’océan
qui semblent faire écho aux miens.

Où était l’amour
       dans tout ce mouvement insensé ?
Où étaient la pitié et la passion ?
       Où étaient les mots doux ?
Où étaient les signes palpables d’affection ?
       Où étaient les gestes capables
de suspendre le temps ?
       Où étaient les baisers passionnés
pour apaiser mon âme ?
       Où étaient les réponses
pour endiguer
       le flot cruel ?

La nuit tombe et une lune dorée
       cède la place à des étoiles
flamboyantes.
       Des ombres de bronze
s’étendent sur l’eau parfumée.
       Tout est souvenir,
tout est perte,
       tout est fini.

Life in the ancient woodland

irlandesuk poésie, poetry

The humble bluebells are out in force
         in the ancient woodlands by Shooters Hill
along with primrose and lesser celandine
         wood anemone and yellow rattle and violets
and the delicate umbels of bear garlic

Underfoot the ground is soft
         from the covering of leaf litter
and as the sun rises a strong
         dank smell hangs in the air
amid the dense shadows

Hazel and beech and alder
         and oak laden with acorns
and here and there
         how the mighty have fallen
trunks decomposing
         the wood damp or dry as dust
covered in mould and fungi
         and lichen and overrun by ivy

Here is a hotbed of life and death
         teeming with centipede and spider
and all manner of creature
         each caught up in its own cycle
now feeding now nutrient
         but free – mercifully free –
from the arbitrary hand
         of human intervention

Here under the dense canopy each species
         has its origin, here all reach
for the light, here the very fittest survive
         if only a little longer
here all die and are reborn
         here is a lesson for us all

2016

John Lyons

La vie dans la forêt ancienne

Les humbles jacinthes des bois sont
         en pleine floraison dans la forêt ancienne
près de Shooters Hill, accompagnées
         de primevères et de ficaire, d’anémones
des bois, de rhinanthes jaunes, de violettes
         et des délicates ombelles d’ail des ours.

Sous nos pieds, le sol est doux
         grâce à la litière de feuilles mortes et,
au lever du soleil, une forte odeur humide
         flotte dans l’air, au milieu des ombres denses.

Noisetiers, hêtres, aulnes et chênes
         chargés de glands, et ça et là,
comme les majestueux arbres sont tombés !
         Leurs troncs décomposant, le bois,
humide ou sec comme de la poussière,
         couvert de moisissures,
de champignons et de lichens,
         et envahi par le lierre.

C’est un véritable foyer de vie et de mort,
         grouillant de mille-pattes,
d’araignées et de toutes sortes
         de créatures, chacune prise
dans son propre cycle, tantôt se nourrissant,
         tantôt nutriments, mais libre –
heureusement libre – de toute main arbitraire
         de l’intervention humaine.

Ici, sous l’épaisse canopée, chaque espèce
         trouve son origine. Ici, toutes tendent
vers la lumière. Ici, les plus aptes survivent,
         ne serait-ce que pour un temps.
Ici, toutes meurent et renaissent.
         Voici une leçon pour nous tous.

Time beats with an open heart

irlandesuk poésie, poetry

The clock strikes Christmas
time beats with an open heart

the moon has climbed
to the top of the stairs

I see it through a window
that peeks out into the future

Somewhere a flower is waking
its perfume will soon spread

as its petals open and so deepen
the earth’s unassailable beauty

In every aspect of every star
of every planet you are loved

my hands – simple as they are
were born to adore you everly

John Lyons

Au rythme d’un cœur ouvert

L’horloge sonne Noël
le temps bat au rythme
d’un cœur ouvert

la lune est montée
au sommet des marches

Je la vois par une fenêtre
qui se projette vers l’avenir

Quelque part, une fleur s’éveille
son parfum se répandra bientôt

tandis que ses pétales s’ouvrent
et révèlent ainsi l’indomptable
beauté de la Terre

Dans chaque aspect de chaque étoile
de chaque planète, tu es aimée

mes mains – si simples soient-elles
sont nées pour t’adorer à jamais

Dance of light

irlandesuk art, poésie, poetry


          John Lyons (oil on canvas)

She who dances
dances in the light
light dance against
the deep blue
in waves of light
a bold silhouette
against a barren
blue sky

In endless time
she dances
across the canvas
and fills the space
of my heart
her supple slender
arms moving
to the rhythm
of love

John Lyons

Danse de lumière

Celle qui danse
danse dans la lumière
danse de lumière contre
le bleu profond
en vagues de lumière
une silhouette audacieuse
contre un ciel bleu aride

Dans un temps infini
elle danse
sur la toile
et remplit l’espace
de mon cœur
ses bras souples et fins
se mouvant
au rythme
de l’amour

Caravaggio – fireflies

irlandesuk poésie, poetry

Deep in the forest
           the beckoning body beacons
advertising their love
           bioluminescent beetles
that hunger for a mate
           their bellies packed
with light-bearing enzymes :
           through the air
they drift
           selling sex
their soft cold lamps
           switching on and off
on and off
           on and off
as they cruise
           the shadows
of the unmarked
           boulevards

Chiaroscuro—
           bright glow
in the darkness
           of Caravaggio’s studio
the gleam in his eye
           the canvas awash
with the powder
           of dried firefly
to prepare a sensual
           photosensitive surface
for a Baroque
           baptism of light

John Lyons

Lucioles

Au plus profond de la forêt
           leurs corps lancent des signaux d’appel
proclamant leur amour
           coléoptères bioluminescents
en quête d’un partenaire
           le ventre empli
d’enzymes productrices de lumière :
           ils dérivent
dans les airs
           offrant leurs charmes
leurs douces lampes froides
           s’allumant et s’éteignant
s’allumant et s’éteignant
           s’allumant et s’éteignant
tandis qu’ils sillonnent
           les ombres
de boulevards
           sans nom

Clair-obscur —
           éclat lumineux
dans l’obscurité
           de l’atelier du Caravage
la lueur dans son regard
           la toile imprégnée
de la poudre
           de lucioles séchées
pour préparer une surface
           photosensible et sensuelle
en vue d’un baptême
           de lumière baroque

Before the fall

irlandesuk poésie, poetry

And so to soft September
           warm days and cool nights
slow wintering of the soul
           and time the custodian
of our fractured memories
           of our kisses

Here were mountains
           here was sea
a sandy beach lapped
           by white-laced waves
here we loved our life away
           to the chatter of parrots
high up in the palms
           life feeding upon life
the frigate birds
           back and forth
scouring the ocean 
           for food

And all that fades
           as footsteps fade
across Brooklyn Bridge
           one place to another
from time to time
           and love a survivor
or so we hope
           stubbornly

John Lyons

Avant l’automne

Et voici le doux mois de septembre,
           jours chauds et nuits fraîches,
lent hivernage de l’âme
           et le temps, gardien
de nos souvenirs brisés,
           de nos baisers.

Ici, il y avait des montagnes,
           ici, la mer,
une plage de sable caressée
           par des vagues ourlées d’écume ;
ici, nous avons aimé jusqu’au bout
           au milieu du caquetage des perroquets
haut dans les palmiers,
           la vie se nourrissant de la vie,
les frégates
           faisant des allers-retours,
scrutant l’océan
           en quête de nourriture.

Et tout cela s’efface,
           comme s’effacent les pas
sur le pont de Brooklyn,
           d’un lieu à l’autre,
de temps en temps,
           et l’amour, un survivant
— ou du moins, c’est ce que
           nous espérons obstinément.

In my dreams

irlandesuk poésie, poetry

In my dreams
       no stars no moon
no roses
       no sweet lavender
no road to paradise
       no sea breaking
softly on the shore
       no nectar on my tongue

no light but the light
       in your eyes
no sound but the murmur
       of your breath felt gently
against my cheeks
       in my dreams

John Lyons

Dans mes rêves

Dans mes rêves      
       ni étoiles ni lune      
ni roses      
       ni douce lavande      
ni chemin vers le paradis      
       ni mer venant briser      
doucement sur le rivage      
       ni nectar sur ma langue

aucune lumière sinon celle      
       de tes yeux      
aucun son sinon le murmure      
       de ton souffle senti doucement      
contre mes joues      
       dans mes rêves

Remembering Frank O’Hara

irlandesuk poésie, poetry , ,

I have a mental picture
of the poet Frank O’Hara sitting
in his apartment
on a glorious New York summer’s day
He’s wearing a crisp
white shirt and new sneakers
and is nervously tapping his fingers
on his desk in time
to a phrase from Rachmaninoff
that has been running
through his head
ever since he woke

Through an open window
he can also hear the city creating
its usual dusty cacophony
he also has an eye on the clock
: the friend who is giving him
the ride to the beach is late
and he has so been
looking forward to the trip

Just then the doorbell rings
and at once
he is overcome
by the sudden surge of love
in his heart and struggles
to get to his feet
fearing he might drown
in the emotion

John Lyons

En souvenir de Frank O’Hara

Je visualise le poète Frank O’Hara
assis dans son appartement,
par une magnifique journée d’été
new-yorkaise. Il porte une chemise
blanche impeccable et des baskets
neuves ; nerveusement, il tapote
des doigts sur son bureau
en rythme avec une phrase musicale
de Rachmaninov qui lui trotte
dans la tête depuis son réveil.

Par la fenêtre ouverte,
il entend aussi la ville produire
sa cacophonie poussiéreuse habituelle ;
il garde également un œil sur l’horloge :
l’ami qui doit l’emmener à la plage
est en retard, alors qu’il attendait
cette sortie avec tant d’impatience.

C’est alors que la sonnette retentit
et qu’il se sent aussitôt submergé
par un élan d’amour soudain ;
il peine à se lever, craignant
de se noyer dans cette émotion.