The living dance
upon dead minds
believe in moon magic
threaten to destroy
the earth with misplaced
enthusiasms and dreams

Time is no refuge
and no doors can
remain bolted forever
Pick up your spoons
and dig into the daily
gruel and accept the cards
you have been dealt

The only splendour
here below is love
but remember it cannot
be put into words nor
can it be photographed
Disdain all those
who would betray it
they are not worth the soil
in which they are buried

John Lyons
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Les vivants dansent sur des esprits morts

Les vivants dansent
sur des esprits morts,
croient à la magie lunaire
et menacent de détruire la Terre
par leurs enthousiasmes
et leurs rêves déplacés.

Le temps n’est pas un refuge,
et aucune porte ne peut rester
verrouillée éternellement.
Prenez vos cuillères,
plongez dans la bouillie
quotidienne et acceptez
votre sort.

La seule splendeur ici-bas
est l’amour, mais souvenez-vous
qu’il ne peut être exprimé
par des mots ni photographié.
Méprisez ceux qui voudraient
le trahir ; ils ne valent pas la terre
où ils sont enterrés.

From seed to flower
        to fruit to flesh
to love and to love’s
        heartless betrayal

Here at the water’s edge
        the hand drops
petals of memory
        where the grey river flows
swollen by recent rains

Time and time again
        remembered
woven into the faded
        opulence of our dreams

White-winged gulls
        were our chorus
wheeling above us
        riding the wind’s wild waves
filling the crisp air
        with their raucous cries
in the secular light

For a brief spell
        unfettered feelings
and paged perfections
        perishable beauty
fleetingly held
        in the palm of the hand

Then
        a seismic shift
Words hewn from silence
        the silhouette of a lone tree
standing in the midst
        of a denuded field
baked beneath the sun
        shaken by the vortex of dust
that rises up
        from the land

Here the hawk feeds
        the eagle too
and at night
        owls prowl the fields
so that the ungodly earth
        knows no rest

John Lyons

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Fin de l’histoire

De la graine à la fleur,
        du fruit à la chair,
de l’amour à sa trahison
        impitoyable.

Ici, au bord de l’eau,
        la main laisse tomber
des pétales de souvenirs,
        là où coule la rivière grise,
gonflée par les pluies récentes.

Souvenirs encore et encore,
        tissés dans l’opulence
fanée de nos rêves.

Les mouettes à ailes blanches
        étaient notre chœur, tournoyant
au-dessus de nous, portées
        par les vagues sauvages du vent,
emplissant l’air vif de leurs
        cris rauques sous la lumière profane.

Un bref instant, des sentiments libres
        et des perfections écrites,
une beauté éphémère, tenue
        fugacement dans le creux de la main.

Puis un bouleversement sismique.
        Des mots taillés dans le silence,
la silhouette d’un arbre solitaire
        se dressant au milieu d’un champ
dénudé, brûlé par le soleil,
        secoué par le tourbillon de poussière
qui s’élève de la terre.

Ici, le faucon se nourrit, l’aigle aussi,
        et la nuit, les hiboux rôdent
dans les champs, si bien que
        la terre impie ne connaît
aucun repos.

Then suddenly the light fails
and the night is pitch black
and all you can hear is the sound
of bombs and sirens going off
but it is not the Trojan War
and in the dark you become
an alphabet  and you work
your way through the letters
and when they are exhausted
you turn to the comfort
of numbers and sooner or
later geometric puzzles
occur to you and you attempt
to solve them and Euclid
would be so proud if he
could see you and you are
underground in a cellar
or a bomb shelter and
there are young children crying
and mothers feeding their
babies and generations
of tears rolling down the cheeks
of the elderly who have seen it
all before and know where
everything is heading and
have tired of the same old
questions and the same old
answers and a whistle blows
and they remember an old
steam train that long ago
they hoped would take them
far far away to new life where
there would be no war

John Lyons
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Pour la fin de la guerre

Puis soudain, la lumière s’éteint,
la nuit est noire comme l’encre
et l’on n’entend plus que le bruit
des bombes et des sirènes. Mais
ce n’est pas la guerre de Troie.
Dans l’obscurité, vous devenez
un alphabet et vous parcourez les lettres.
Quand elles sont épuisées, vous vous tournez
vers le réconfort des chiffres. Tôt ou tard,
des énigmes géométriques vous viennent
à l’esprit et vous tentez de les résoudre.
Euclide serait si fier s’il pouvait vous voir.
Vous êtes sous terre, dans la cave ou
dans un abri anti-bombes. Des enfants
pleurent, des mères allaitent leurs bébés
et des générations de larmes coulent
sur les joues des anciens qui ont tout vu,
qui savent où tout cela va les mener
et qui sont las des mêmes vieilles questions
et des mêmes vieilles réponses.
Et un coup de sifflet retentit, et
ils se souviennent d’un vieux train
à vapeur qui, ils l’avaient espéré,
les emmènerait loin, vers une nouvelle vie
où il n’y aurait plus de guerre.

How can there be darkness
in a universe made of light

how can extreme cold exist
in this cauldron of fire –

and unkindness and a lack
of love in a world where

sparrows and foxes come
and go with no agenda

other than to live to the full
where trees blossom

and bear fruit where
every living creature

has its hour of glory
and greed and envy

and anger and deceit
are quite unknown

John Lyons
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Lumière énigmatique

Comment peut-il y avoir des ténèbres
dans un univers fait de lumière ?

Comment un froid extrême peut-il
exister dans ce chaudron de feu ?

Et la méchanceté et le manque
d’amour dans un monde où

les moineaux et les renards vont
et viennent sans autre but

que de vivre  pleinement, où les arbres
fleurissent et portent leurs fruits,

où chaque créature vivante
a son heure de gloire et l’avidité,

l’envie, la colère et la tromperie
y sont totalement inconnues ?

A clear day and no memories
I sip coffee at daybreak and
stare out at the ragged horizon
drawn by the ancient woodland

Overnight it rained gently
but enough to subdue
the giving earth—
summer is its busy season
so much bloom and blossom
so much fruit on the vine
so many nests to find
for new arrivals
from distant lands

I hear the constant coo
of pigeons and the thin
trill of the dawn chorus
as nature stakes its claim
to a life of peace

Wherever
there is war in this world
the birds will always
rise above it

John Lyons
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Une journée claire, sans souvenirs

Une journée claire, sans souvenirs.
Je sirote mon café à l’aube et contemple
l’horizon déchiqueté dessiné
par la forêt ancestrale.

La nuit dernière, il a plu doucement,
mais suffisamment pour apaiser
la terre généreuse. L’été est
sa saison intense : tant de floraisons,
tant de fruits sur les vignes,
tant de nids à trouver
pour les nouveaux arrivants
venus de contrées lointaines.

J’entends le roucoulement incessant
des pigeons et le léger chant
du chœur des oiseaux à l’aube.
La nature revendique une vie de paix.

Partout
où règne la guerre en ce monde,
les oiseaux s’élèveront
toujours au-dessus.

The first duty
            is to honour
the love we share
            to kiss and make up
to make amends
            for words unsaid
for deeds undone
            and hurt unmeant

Eternity condenses
            into kisses into smiles
into songs of innocence
            and experience
The first duty
            is to put the past
to bed
            to rise
with the lark
            to step away
from blindness
            and raise a glass
to trust
            in love

2019

John Lyons
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Le premier devoir

Le premier devoir
            est d’honorer l’amour
que nous partageons,
            de se réconcilier,
de faire amende honorable
            pour les mots non dits,
les actes non accomplis
            et les blessures involontaires.

L’éternité se condense
            en baisers, en sourires,
en chants d’innocence
            et d’expérience.
Le premier devoir est
            de laisser le passé
derrière soi,
            de se lever avec l’alouette,
de sortir de l’aveuglement
            et de lever son verre
et de faire confiance
            et trinquer à l’amour