My own Sunday Morning

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Gazing out at the wide water
winding its way out to sea
in the long Sunday silence
A ghost of a light breeze
ruffling the leaves on the sycamore
Summer dreams have come
to an end and leaves are tumbling

There is a peace here that is not
known in other lands  The harvest
is in and the fruit has been picked
and life has settle into autumn
Whether snow will fall at Christmas
is a matter for speculation

There will be rain from time to time
of that we are certain and private
griefs will be faced stoically : a
procession of shadows will be
eclipsed by tender births when
the joy of love fulfils its promise

John Lyons

Mon propre dimanche matin

Le regard porté sur l’étendue des eaux
qui serpentent vers la mer dans
le long silence du dimanche. Une légère
brise, tel un souffle fantomatique,
fait frémir les feuilles du platane.
Les rêves d’été ont pris fin,
et les feuilles s’éparpillent.

Il règne ici une paix inconnue
sous d’autres cieux. La récolte
est rentrée, les fruits ont été cueillis,
et la vie a basculé dans l’automne.
Quant à savoir si la neige tombera
à Noël, nul ne saurait le dire.

Il y aura, de temps à autre, de la pluie —
cela, nous en sommes certains — et les chagrins
intimes seront affrontés avec stoïcisme :
un cortège d’ombres finira par s’effacer
devant la tendresse des naissances, lorsque
la joie de l’amour tiendra ses promesses.

We who in winter

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We who in winter wrap ourselves
in warm wools expose ourselves
to the summer sun with wanton abandon
Life in the particles that vibrate
in the gestures that carry us forward
and in the love that burns
through us – a wildfire of emotions
a necessary desire to conquer
and to consume to contain
and to consummate

Love is not lip-service
it creates its own cosmos
its own culture as it propels
the limbs into essential action
Though it thrives in time and space
it lives beyond them and fears neither
the turbulent night shadows
nor the cold crystal cloud that falls
in flakes upon the unwary soul
Knowing   doing and being are the lover’s
perennial watchwords

sea        earth     sky
         water    fire    and air

elements intended for coalescence
wholeness out of singularities
and its disclosure comes from words
from the intimate fabric that binds
the beauty of the molecular rose
to the melancholy thorn

John Lyons

Nous qui en hiver

Nous qui en hiver nous enveloppons
de chaudes laines, nous exposons
au soleil d’été avec une insouciance totale

La vie dans les particules qui vibrent
dans les gestes qui nous portent en avant
et dans l’amour qui brûle en nous
un feu de forêt d’émotions, un désir
nécessaire de conquérir et de consumer
de contenir et de s’accomplir

L’amour n’est pas de vaines paroles
il crée son propre cosmos
sa propre culture en propulsant les membres
dans l’action essentielle

Bien qu’il prospère dans le temps
et l’espace, il vit au-delà d’eux
et craint ni les ombres tumultueuses
de la nuit, ni le nuage de cristal froid
qui tombe en flocons sur l’âme imprudente
Savoir faire et être sont les mots d’ordre
éternels de l’amant

mer        terre     ciel
       eau      feu        et air

éléments destinés à la coalescence
à la plénitude à partir des singularités
et sa révélation vient des mots de la trame
intime qui lie la beauté de la rose moléculaire
à l’épine mélancolique

A ride on the big train

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Who doesn’t like a long train ride
through open country : hours
upon hours watching the world unfold
before your eyes and listening
to the chatter of people all around
Everyone on their way to somewhere
everyone with a shared purpose
of sorts Once I travelled from Bogotá
down to the coast near Barranquilla
on a crowded steam train where
everyone got to know everyone
a microcosm of Colombian life
in which everyone had a story to tell
The dust has long since settled
from that trip but the memories
will never fade until I myself fade

John Lyons

Un voyage à bord du grand train

Qui n’aime pas un long trajet en train
à travers la campagne ? Des heures
et des heures à regarder le monde
défiler sous vos yeux et à écouter
les conversations des gens tout autour.
Chacun en route vers une destination,
chacun avec un but commun
en quelque sorte. Une fois,
j’ai voyagé de Bogotá jusqu’à la côte
près de Barranquilla dans un train à vapeur
bondé où tout le monde faisait connaissance :
un microcosme de la vie colombienne
où chacun avait une histoire à raconter.
La poussière est retombée depuis
longtemps de ce voyage, mais les souvenirs
ne s’effaceront jamais, jusqu’à ce que
je disparaisse moi-même.

I thought I would die

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Number measure weight
     the mathematics of poetry
How many feet until Odysseus
     makes it home to Ithaca?
We learn that the gods
     are not always kind
but neither are we simple
     mortals : love is a battleground
One heart lays siege to another
     Love too is labour that is
sometimes lost
     The metaphors are endless
and they get us nowhere
     Ships sink in the storm
and magic plays its tricks
     when the lights are lowered
and there is silence
     in the auditorium  The empty
page is our workface
     and seams of gold are rare
but they are to be found
     if we persist  When her eyes
met mine I took her hand
     and delivered a kiss
to her soft lips
     and thought I would die

John Lyons

J’ai cru que j’allais mourir

Mesure, poids, nombre —
     les maths de la poésie.
Combien de lieues Ulysse
     doit-il encore parcourir
pour regagner Ithaque ?
     Nous apprenons que
les dieux ne sont pas toujours
     bienveillants, mais nous, simples
mortels, ne le sommes pas
     davantage : l’amour est un champ
de bataille, un cœur assiège
     un autre cœur. L’amour est aussi
un labeur, parfois vain.
     Les métaphores sont infinies,
et pourtant elles ne mènent
     nulle part. Les navires sombrent
dans la tempête, et la magie joue
     ses tours lorsque les lumières
s’éteignent et que le silence
     s’installe dans la salle.
La page blanche est notre terrain
     de travail ; les filons d’or y sont rares,
mais on peut les découvrir
     si l’on persévère. Quand
nos regards se sont croisés,
     j’ai pris sa main, j’ai déposé
un baiser sur ses lèvres douces
     et j’ai cru que j’allais mourir.

Distance is treason

irlandesuk poésie, poetry

A good line is worth
     an entire poem : distance
is treason   We’ve all been
     there and known the feeling
Abandonment and betrayal
     Part of life’s rough knocks
It builds character if you are
     lucky    but otherwise it can
break your heart    Suddenly
     to realise that you mean
nothing to someone who
     meant everything to you
Distance is treason
     You can feel it in the gut
for years on end : a kind
     of sickness
that only love can cure
     if at all

John Lyons

La distance est une trahison

Une belle phrase vaut
     un poème entier : la distance
est une trahison. Nous sommes
     tous passés par là et connaissons
ce sentiment. L’abandon et la trahison
     font partie des épreuves de la vie.
Cela forge le caractère si l’on a
     de la chance, mais sinon,
cela peut briser le cœur.
     Réaliser soudainement
que l’on ne compte plus
     pour quelqu’un qui comptait
plus que tout pour nous.
     La distance est une trahison.
On le ressent viscéralement
     pendant des années : une sorte
de mal que seul l’amour peut guérir,
     si tant est qu’il puisse le faire.

A bagatelle

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Plug yourself in
Life is terminal

but get a buzz
before you go

find an everlasting
friend to befriend

Sunshine across
the old Thames

Gentle flutter of
autumn leaves

but hope springs
eternal Everlasting

love is the best
Never forget

John Lyons

Une bagatelle

Branche-toi.
La vie est terminale.

Prends un coup de jus
avant de t’en aller.

Trouve un ami de toujours
avec qui t’lier d’amitié.

Un rayon de soleil
sur la vieille Tamise.

Léger frémissement
des feuilles d’automne.

Mais l’espoir fait vivre.
L’amour éternel,

c’est le plus beau.
N’oublie jamais.

Love is the only hope

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Winter is closing in
       I read Gertrude Stein
to cheer me up –
       a cushion
a seltzer bottle
       a long dress
a red hat a blue coat
       a piano a chair
white lilies in a vase
       on a table upon which
particles of fine dust
       are clearly visible
or perhaps not dust
       but withered pollen

Outside
       the silence is singing
I can hear the sea
        where we bathed in July
I can hear the birds
       who have kept us amused
all summer
       their shadows gathering
on the wires overhead
       soon to be on their way
I think of our lives
       trimmed by the light
trimmed by time
       and how slowly
but surely our days
       spread into nothing
and how love
       is the only hope

John Lyons

L’hiver approche

L’hiver approche
       Je lis Gertrude Stein
pour me remonter le moral –
       un coussin
un siphon d’eau de Seltz
       une robe longue
un chapeau rouge un manteau bleu
       un piano une chaise
des lys blancs dans un vase
       sur une table où
des particules de poussière fine
       sont nettement visibles
ou peut-être pas de la poussière
       mais du pollen flétri

Dehors
       le silence chante
J’entends la mer où
       nous nous sommes baignés en juillet
J’entends les oiseaux
       qui nous ont divertis
tout l’été
       leurs ombres se rassemblant
sur les fils au-dessus,
       prêts bientôt à partir
Je pense à nos vies
       façonnées par la lumière
façonnées par le temps
       et à la lenteur
mais la certitude avec laquelle nos jours
       se dissolvent dans le néant
et à quel point l’amour
       est le seul espoir

 

Love is like that

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I love the way poetry
condenses by bringing
a sharp focus to simple
things : the time and space
of a rose in the childhood
garden : the sharp thorns
that could burst a ball
if it went astray
Deep green of the lawn
Blood-red bloom rising
proudly on its stem
the modest arrogance
of nature’s beauty
Love is like that

John Lyons

La poésie

J’aime la poésie, sa façon
de condenser l’essentiel
en mettant en lumière
des choses simples : le temps
et l’espace d’une rose
dans le jardin de l’enfance –
les épines acérées
qui pourraient crever un ballon
s’il s’égarait ; le vert profond
de la pelouse ; la fleur rouge-sang
qui s’élève fièrement sur sa tige ;
la modeste arrogance
de la beauté de la nature.
L’amour est comme ça.

Gratitude costs nothing

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Autumn early morning sunshine
filters through the mellowing trees
In the distance the river is running
placidly out to sea There is a slight
breeze but no call for heavy coats
There is that lovely Saturday silence
as of a world at peace with itself
If I was in New York I’d take a stroll
in Central Park and sit on a bench
and consider my good fortune
to be alive here and now and
in good health and still with
everything to live for But who
needs New York when a view
of the Thames at Erith will do
perfectly. Gratitude costs nothing

John Lyons

La gratitude ne coûte rien

Le soleil matinal d’automne
filtre à travers les arbres aux teintes
douces. Au loin, la rivière coule
paisiblement vers la mer. Une légère
brise souffle, mais nul besoin de gros
manteaux. Il règne ce doux silence
du samedi, comme dans un monde
en paix avec lui-même. Si j’étais
à New York, je me promènerais
dans Central Park, m’assiérais
sur un banc et méditerais sur la chance
d’être en vie, ici et maintenant,
en bonne santé et avec encore
tant à vivre. Mais qui a besoin
de New York quand la vue sur
la Tamise à Erith fait parfaitement
l’affaire ? La gratitude ne coûte rien.

The Collected Poems of Ted Berrigan

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I’m holding the book in my hands
It’s a fairly heavy tome
and for some reason it reminds me
of the summer afternoon I went fishing
in a stream somewhere in Kilkenny
with my cousin Paul : I was twelve
at the time and new at the game
But an hour or so into the afternoon
I had my first bite  The line suddenly
jerked and pulled me out of my daydream
The fish began to fight but I fought back
Cousin Paul held the net as I hauled
the little monster out of the water
The beautiful rainbow trout thrashed
about in the net but once it calmed
I took hold of it and placed it
the plastic bucket we had with us
But that split-second sensation
feeling the pulse of life in my hands
is what I felt this morning as I picked up
Ted’s poems and began to read

John Lyons

Poèmes complets de Ted Berrigan

Je tiens le livre entre mes mains.
C’est un gros volume, et pour une raison
que j’ignore, il me rappelle cet après-midi d’été
où j’étais allé pêcher dans un ruisseau du comté
de Kilkenny avec mon cousin Paul.
J’avais douze ans et j’étais novice.
Mais après une heure, à peu près, j’ai eu
ma première touche. La ligne s’est tendue
et m’a tiré de ma rêverie. Le poisson s’est débattu
avec acharnement, mais je me suis défendu.
Mon cousin Paul tenait l’épuisette pendant que
je sortais le petit monstre de l’eau.
La magnifique truite arc-en-ciel continuait
de se débattre dans l’épuisette, mais une fois calmée,
je l’ai attrapée et mise dans le seau en plastique
que nous avions apporté. Cette sensation fugace,
sentir la vie palpiter entre mes mains, c’est ce que
j’ai ressenti ce matin en prenant les poèmes de Ted
et en commençant à les lire.