A stroll in the garden

irlandesuk poésie, poetry

Where it is cool
           where the air is crisp
my breath exhaled
           in a mist that goes
before me
           Where it is as though
the first day of a new life
           a new arena
hearing things
           for the first time
seeing things as though
           for the first time
the birds with a new
           repertoire
the squirrels
           ever more defiant
as they leap
           from tree to tree

I hear the rustle of leaves
           see the branches
swaying gently
           as the weight is released
and in the pond
           the fish idle
lurking beneath the lily pads
           Every day is a good day
for them when there is food for all
           and on the surface
my shadow floats gently
           and I am a mystery

I wonder what the fish
           make of the stars
in the dark nights
           or of the moonlight
that shimmers above them
           they have their mysteries too
but how pleasant
           to be without doctrine
to be free of the fixed mind
           that is the root of all evil

In this pond
           perhaps foxes come
in the early hours to drink
           in the peace and quiet
I wonder what they make
           of the flowers
or do they notice the roses
           withered on the stems
or the disarray caused by
           the sharp autumn winds
pots overturned
           and debris strewn
across the lawn
           I know that ice
is expected any day now :
           at my time in life
I have learnt to expect
           everything and it rarely fails
The marvel is
           that anything lasts
but it does
           sometimes even love

John Lyons

Une promenade dans le jardin

Où il fait frais
           où l’air est vif
mon souffle expiré
           dans une brume qui me
précède
           Où c’est comme le premier jour
d’une nouvelle vie
           un nouvel espace
entendant les choses
           pour la première fois
voyant les choses comme si
           c’était pour la première fois
les oiseaux avec un nouveau
           répertoire
les écureuils
           toujours plus intrépides
alors qu’ils bondissent
           d’arbre en arbre
J’entends le bruissement des feuilles
           vois les branches
se balancer doucement
           alors que le poids se relâche
et dans l’étang
           les poissons musardent
tapis sous les nénuphars
           Chaque jour est un bon jour
pour eux quand il y a de la nourriture pour tous
           et à la surface
mon ombre flotte doucement
           et je suis un mystère

Je me demande ce que les poissons
           pensent des étoiles
dans les nuits noires
           ou du clair de lune
qui scintille au-dessus d’eux
           ils ont leurs mystères eux aussi
mais qu’il est agréable
           d’être sans doctrine
d’être libre de l’esprit figé
           qui est la racine de tout mal

Dans cet étang
           peut-être que les renards viennent
aux aurores pour boire
           dans la paix et la tranquillité
Je me demande ce qu’ils pensent
           des fleurs
ou s’ils remarquent les roses
           fanées sur leurs tiges
ou le désordre causé par
           les vents vifs de l’automne
les pots renversés
           et les débris éparpillés
à travers la pelouse
           Je sais que le gel
est attendu d’un jour à l’autre :
           à mon âge
j’ai appris à m’attendre à
           tout et cela rate rarement
Le plus étonnant est
           que quoi que ce soit dure
mais cela dure
           parfois même l’amour

 

My lover’s name?

irlandesuk poésie, poetry

I loved the sound of her name
on my lips, the sliding vowels

that dipped into sunshine
A name can be so many things

even an accusation or a sigh
of disappointment but never

in her case  It was one
celebration after another

and always a thrill to say it
to her face The way you miss

a name can be terminal
and there may be nothing

and no one to replace it
Three syllables says it all

John Lyons

Le nom de mon amour

J’aimais le son de son nom
sur mes lèvres, ces voyelles

glissantes qui plongeaient dans
le soleil. Un nom peut être tant

de choses, même une accusation
ou un soupir de déception,

mais jamais dans son cas.
C’était une fête après l’autre,

et toujours un frisson de le
prononcer en sa présence.

La façon dont un nom vous manque
peut être terminale,

et il n’y aura peut-être rien
ni personne pour le remplacer.

Trois syllabes disent tout.

Beneath the veneer

irlandesuk poésie, poetry

Beneath the veneer
       of words
more words
       as we sift our way
through tattered pages
       and posters torn to shreds
the dust of words
       way beyond meaning
words dead to the world
       light years of words
that no longer connect
       words once spoken
by earlier anatomies
       species that have gone
the way of the world
       to ash and to dust
cold bones
       beyond sense

John Lyons

Sous le vernis

Sous le vernis
       des mots,
encore des mots,
       alors que nous tamisons
des pages déchirées
       et des affiches en lambeaux,
la poussière des mots
       bien au-delà du sens,
des mots morts pour le monde,
       des années-lumière de mots
qui ne relient plus rien,
       des mots jadis prononcés
par des anatomies anciennes,
       des espèces qui ont suivi
le cours du monde
       en cendres et en poussière,
des os glacés
       au-delà de toute raison.

Cézanne – six shades of blue

irlandesuk art, poésie, poetry ,

In the come and go of the shifting seasons
nothing ever changes nothing is ever the same
A bluebird in the bushes beneath the sycamore
Magpies with their bolder ambitions : eternal
bloom and decay The flower that fruits
and apples beyond their time rotting on
the bare branches : the trivial tropes that reveal
the most universal of truths The memorabilia
of poetry that records our necessary passage
with all thoughts of accomplishment reduced
to ash What they called the music of the spheres
is mere bravado Leaves are destroyed by
the rotting winter rains  Hamlet’s skull lies
in the dust in Denmark. Romeo and Juliet
consigned to legend Angels ride the empty
hemisphere scouting for souls that might
one day be saved Cézanne employed at least
sixteen innovative shades of blue to define
how depth and atmosphere and structure
operate on the canvas His overarching subject
was heaven and its infinite terrestrial realms

John Lyons

Cézanne – Seize nuances de bleu

Dans le va-et-vient des saisons changeantes
rien ne change jamais, rien n’est jamais pareil.
Un merlebleu dans les buissons sous le sycomore,
des pies aux ambitions illimitées : éternels
floraison et déclin. La fleur qui fructifie et les pommes
bien au-delà de leur temps qui pourrissent sur
les branches nues : les tropes triviaux qui révèlent
les vérités les plus universelles. Les bribes mémorielles
de la poésie qui enregistrent notre passage nécessaire
avec toutes les pensées d’accomplissement réduites
en cendres. Ce qu’ils appelaient la musique des sphères
n’est que bravade. Les feuilles sont détruites par
les pluies hivernales putrides. Le crâne d’Hamlet gît
dans la poussière au Danemark, Roméo et Juliette
relégués à la légende. Des anges parcourent l’hémisphère
vide à la recherche d’âmes qui pourraient
un jour être sauvées. Cézanne employa au moins
seize nouvelles nuances de bleu pour définir
comment la profondeur et l’atmosphère et la structure
opèrent sur la toile. Son sujet suprême
était le ciel et ses infinis royaumes terrestres.

My lover’s arms

irlandesuk poésie, poetry

Navigate the wayward sea
beneath the shifting stars
Pleasures come and go
and the eye observes it all
and the heart that so often
appears to be beyond redemption
Who are we in our nakedness
before the passing light
arrayed in all simplicity

Stripped of the dependencies
of the day and bound for
glory or obliteration, in the
vehemence of the midnight hour
who is there to comfort us
and what words will set
the world to rights – what
poetry will be our saving grace?
Love cuts us all down to size
and throws the truth in our face
The melon-flower is the prelude
to delight on the tongue
My lover’s arms are my cradle

John Lyons

Les bras de mon amour sont mon berceau

Naviguer sur la mer capricieuse
sous les étoiles mouvantes.
Les plaisirs vont et viennent, et l’œil observe
tout, ainsi que le cœur qui semble
si souvent irrémédiablement perdu.
Qui sommes-nous dans notre nudité,
devant la lumière vacillante,
parés de toute simplicité ?

Dépouillés des contraintes
du jour et voués à la gloire ou
à l’anéantissement, dans la véhémence
de l’heure de minuit, qui est là pour nous réconforter
et quels mots remettront le monde en ordre ?
Quelle poésie sera notre salut ? L’amour
nous ramène tous à notre juste place
et nous jette la vérité au visage.
La fleur de melon est le prélude
au délice sur la langue.
Les bras de mon amour sont mon berceau.

The Inner Voice

irlandesuk poésie, poetry ,

Night the colour of a woman’s arm
reaching out to me in the darkness
the soft supple hand stroking my face
The words whispered in my ear
a pool of desire welling up in her eyes
and still the river runs down to the sea
and the gibbous moon drifts gently
in the imagination — but by dawn
it will be gone when the horizon
emerges and the sycamores stand
proudly defiant of the cold eastern wind
and daylight repels the blistered stars
Old poets never die – they live as long
as love and love lives forever in the dream

John Lyons

La voix intérieure

Nuit couleur de bras de femme
tendu vers moi dans l’obscurité,
la main douce et souple caressant
mon visage. Les mots murmurés
à mon oreille, un bassin de désir
qui sourd dans ses yeux. Et pourtant
le fleuve coule vers la mer et la lune
gibbeuse dérive doucement
dans l’imagination — mais à l’aurore
tout aura disparu quand l’horizon surgira,
quand les sycomores se dresseront, fiers,
défiant le froid vent d’est, et la lumière du jour
repoussera les étoiles calcinées.
Les vieux poètes  ne meurent jamais
— ils vivent aussi longtemps que l’amour,
et l’amour vit éternellement dans le rêve.

The outer voice

irlandesuk poésie, poetry ,

The outer voice that speaks
of the never-ending river that runs
between the mountainous folds
of ancient earth That voice prone
to the articulation of pain and joy
which celebrates the warm summer
air as well as the bite of frost
when temperatures dip

The outer voice absorbed
in the senses and that clings
to past foundations laid
in heaps of high memory

The outer voice that strives
to outdo the grinding water
and the gasping wind knowing
that the syllables of love
are as soft as the whisper
of a barbastelle bat

John Lyons

La voix extérieure

La voix extérieure, celle qui parle
du fleuve sans fin qui coule entre
les replis montagneux de la terre
ancestrale. Cette voix prompte à
exprimer la douleur et la joie,
qui célèbre la chaleur de l’été
autant que la morsure du gel
lorsque les températures chutent.

La voix extérieure, absorbée par
les sens, qui s’accroche aux fondations
du passé, bâties en amas
de souvenirs précieux.

La voix extérieure qui s’efforce
de surpasser le grondement
de l’eau et le souffle du vent,
sachant que les syllabes
de l’amour sont aussi douces
que le murmure d’une barbastelle.

Unrepentant love

irlandesuk poésie, poetry ,

The green going of the year
of faded gardens and falling
fruit That night I heard the owl
from within the woodlands
sounding its own solitude
in the deep darkness

Poems are made of sounds
that ring true in the silence
of our hearts and minds
How once I pronounced
her name with pride and
made of her beauty
a solemn sacrament of praise

How I longed to feel her breath
on my cheek her lips on
my lips : the winter cowl
wrapped around her neck
when we strolled alongside
the icy river and celebrated
the triumph of unrepentant love

John Lyons

Amour impénitent

Le vert départ de l’année
des jardins fanés et des fruits
qui tombent Cette nuit-là,
j’ai entendu le hibou
depuis le cœur des bois
chanter sa propre solitude
dans l’obscurité profonde

Les poèmes sont faits de sons
qui résonnent juste dans le silence
de nos cœurs et de nos esprits
Comme autrefois je prononçais
son nom avec fierté, faisant
de sa beauté un sincère
sacrement de louange

Comme j’ai désiré sentir son souffle
sur ma joue, ses lèvres sur
mes lèvres, le capuchon de l’hiver
enroulé autour de son cou
quand nous marchions le long
du fleuve glacé, célébrant
le triomphe de l’amour impénitent

Sunday sequence

irlandesuk poésie, poetry

The squeal of seagulls
circling above the houses
observing how the other half live
spying upon the tidy backyards
the gardens in disarray

Warm glow of sunshine
on the bushes and fences
bare trees scarcely stirred
in the early morning breeze

Much to be thankful for
in this land of plenty
in which there is time
to savour the peace
and make the most
of the love in our lives

John Lyons

Séquence dominicale

Le cri des mouettes
qui tournoient au-dessus des maisons
observant comment vit l’autre moitié
espionnant les cours bien rangées
les jardins en désordre

Lueur chaude du soleil
sur les buissons et les clôtures
les arbres nus à peine agités
par la brise matinale

Tant de raisons d’être reconnaissant
en cette terre d’abondance
où l’on a le temps
de savourer la paix
et de profiter pleinement
de l’amour dans nos vies

Other waters other times

irlandesuk poésie, poetry , ,

Once in a while
all’s well with the world
Things fall into place
and the time is ripe
and nobody notices
the passing hours
Here a bridge across
the Seine where
on a summer’s day
we paused and held
each other in a gentle
embrace

Once in a while
not much further to go
before nightfall –
contentment the order
of the day : we’re pleased
with ourselves and what
we have achieved
the pleasures we’ve taken
the long and the short of it
Not a chance missed
and love as endless
as a piece of string

John Lyons

Autres eaux, autres temps

De temps en temps
tout va bien dans le monde
Les choses se mettent en place
et le moment est venu
et personne ne remarque
les heures qui passent
Ici, un pont en travers
de la Seine où,
par un jour d’été, nous nous
sommes arrêtés et serrés
l’un contre l’autre dans
une douce étreinte

De temps en temps
peu de chemin
avant que la nuit tombe :
le contentement est à l’ordre
du jour. Nous sommes contents
de nous-mêmes et de ce que
nous avons accompli,
des plaisirs que nous avons pris.
Pour tout dire, pas une chance
de manquée, et l’amour aussi infini
qu’un bout de ficelle.