Love is the only hope

irlandesuk poésie, poetry ,

Winter is closing in
       I read Gertrude Stein
to cheer me up –
       a cushion
a seltzer bottle
       a long dress
a red hat a blue coat
       a piano a chair
white lilies in a vase
       on a table upon which
particles of fine dust
       are clearly visible
or perhaps not dust
       but withered pollen

Outside
       the silence is singing
I can hear the sea
        where we bathed in July
I can hear the birds
       who have kept us amused
all summer
       their shadows gathering
on the wires overhead
       soon to be on their way
I think of our lives
       trimmed by the light
trimmed by time
       and how slowly
but surely our days
       spread into nothing
and how love
       is the only hope

John Lyons

L’hiver approche

L’hiver approche
       Je lis Gertrude Stein
pour me remonter le moral –
       un coussin
un siphon d’eau de Seltz
       une robe longue
un chapeau rouge un manteau bleu
       un piano une chaise
des lys blancs dans un vase
       sur une table où
des particules de poussière fine
       sont nettement visibles
ou peut-être pas de la poussière
       mais du pollen flétri

Dehors
       le silence chante
J’entends la mer où
       nous nous sommes baignés en juillet
J’entends les oiseaux
       qui nous ont divertis
tout l’été
       leurs ombres se rassemblant
sur les fils au-dessus,
       prêts bientôt à partir
Je pense à nos vies
       façonnées par la lumière
façonnées par le temps
       et à la lenteur
mais la certitude avec laquelle nos jours
       se dissolvent dans le néant
et à quel point l’amour
       est le seul espoir

 

Love is like that

irlandesuk poésie, poetry

I love the way poetry
condenses by bringing
a sharp focus to simple
things : the time and space
of a rose in the childhood
garden : the sharp thorns
that could burst a ball
if it went astray
Deep green of the lawn
Blood-red bloom rising
proudly on its stem
the modest arrogance
of nature’s beauty
Love is like that

John Lyons

La poésie

J’aime la poésie, sa façon
de condenser l’essentiel
en mettant en lumière
des choses simples : le temps
et l’espace d’une rose
dans le jardin de l’enfance –
les épines acérées
qui pourraient crever un ballon
s’il s’égarait ; le vert profond
de la pelouse ; la fleur rouge-sang
qui s’élève fièrement sur sa tige ;
la modeste arrogance
de la beauté de la nature.
L’amour est comme ça.

Gratitude costs nothing

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Autumn early morning sunshine
filters through the mellowing trees
In the distance the river is running
placidly out to sea There is a slight
breeze but no call for heavy coats
There is that lovely Saturday silence
as of a world at peace with itself
If I was in New York I’d take a stroll
in Central Park and sit on a bench
and consider my good fortune
to be alive here and now and
in good health and still with
everything to live for But who
needs New York when a view
of the Thames at Erith will do
perfectly. Gratitude costs nothing

John Lyons

La gratitude ne coûte rien

Le soleil matinal d’automne
filtre à travers les arbres aux teintes
douces. Au loin, la rivière coule
paisiblement vers la mer. Une légère
brise souffle, mais nul besoin de gros
manteaux. Il règne ce doux silence
du samedi, comme dans un monde
en paix avec lui-même. Si j’étais
à New York, je me promènerais
dans Central Park, m’assiérais
sur un banc et méditerais sur la chance
d’être en vie, ici et maintenant,
en bonne santé et avec encore
tant à vivre. Mais qui a besoin
de New York quand la vue sur
la Tamise à Erith fait parfaitement
l’affaire ? La gratitude ne coûte rien.

The Collected Poems of Ted Berrigan

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I’m holding the book in my hands
It’s a fairly heavy tome
and for some reason it reminds me
of the summer afternoon I went fishing
in a stream somewhere in Kilkenny
with my cousin Paul : I was twelve
at the time and new at the game
But an hour or so into the afternoon
I had my first bite  The line suddenly
jerked and pulled me out of my daydream
The fish began to fight but I fought back
Cousin Paul held the net as I hauled
the little monster out of the water
The beautiful rainbow trout thrashed
about in the net but once it calmed
I took hold of it and placed it
the plastic bucket we had with us
But that split-second sensation
feeling the pulse of life in my hands
is what I felt this morning as I picked up
Ted’s poems and began to read

John Lyons

Poèmes complets de Ted Berrigan

Je tiens le livre entre mes mains.
C’est un gros volume, et pour une raison
que j’ignore, il me rappelle cet après-midi d’été
où j’étais allé pêcher dans un ruisseau du comté
de Kilkenny avec mon cousin Paul.
J’avais douze ans et j’étais novice.
Mais après une heure, à peu près, j’ai eu
ma première touche. La ligne s’est tendue
et m’a tiré de ma rêverie. Le poisson s’est débattu
avec acharnement, mais je me suis défendu.
Mon cousin Paul tenait l’épuisette pendant que
je sortais le petit monstre de l’eau.
La magnifique truite arc-en-ciel continuait
de se débattre dans l’épuisette, mais une fois calmée,
je l’ai attrapée et mise dans le seau en plastique
que nous avions apporté. Cette sensation fugace,
sentir la vie palpiter entre mes mains, c’est ce que
j’ai ressenti ce matin en prenant les poèmes de Ted
et en commençant à les lire.

Ted Berrigan in memoriam

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It’s 7.53 and I’m reading a poem
by Ted Berrigan and between the lines
I’m staring out at the river that is shrouded
in low-lying mist Sometimes I wish I was
in Brooklyn if only to walk across
the famous bridge at least once a day
What Ted had in common with Whitman
was a long beard and bad health
Perhaps this explains his obsession
with time which he notes precisely
in so many of his poems
He had so much to live for and yet
he lost so many years He dreamt
of easy living but struggled most
of his life and when he passed
his wife and sons lived in poverty
After his death friends described him
as larger than life which I suppose
is some form of consolation

John Lyons

Ted Berrigan in memoriam

Il est 7 h 53, je lis un poème
de Ted Berrigan et, entre les lignes,
je contemple le fleuve enveloppé
d’une brume basse. Parfois, j’aimerais
être à Brooklyn, ne serait-ce que pour
traverser le célèbre pont au moins
une fois par jour. Ce que Ted avait
en commun avec Whitman, c’était
une longue barbe et une santé fragile ;
peut-être cela explique-t-il son obsession
du temps, qu’il note avec précision
dans tant de ses poèmes. Il avait tant
de raisons de vivre, et pourtant
il a perdu tant d’années ; il rêvait
d’une vie facile mais a lutté la majeure
partie de son existence, et à sa mort,
sa femme et ses fils vivaient
dans la pauvreté. Après son décès,
ses amis l’ont décrit comme un homme
hors du commun — ce qui, je suppose,
constitue une forme de consolation.

Autumn lines

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The familiar blur of mist
lying across the river
at the end of the day
The flurry of golden leaves
tumbling to extinction
The silence of birds
who have so much less
to sing about now that
the summer has gone
The deep moodiness
of autumn as the pace
of life slackens and
the sun dips into winter
When there is love
to sustain the heart
all is not lost
Where there is none
there is no hope

John Lyons

Lignes d’automne

Le flou familier de la brume
qui recouvre la rivière
au crépuscule. La pluie
de feuilles dorées qui tombent.
Le silence des oiseaux,
qui ont si peu à chanter
maintenant que l’été est fini.
La profonde mélancolie
de l’automne, tandis que
le rythme de la vie ralentit
et que le soleil se couche
en hiver. Quand l’amour
est là pour réconforter le cœur,
tout n’est pas perdu.
Là où il est absent,
il n’y a pas d’espoir.

In a love poem

irlandesuk poetry, poésie ,

In a poem of love
there are feathers and fish
and roses and butter
and slow-burning candles
there are tables and chairs
and a sky made of rain
and curtains to be drawn
and sunshine over the horizon

in a poem of love
it is summer and winter
and beaches and sandals
and today and tomorrow
and happily ever after
and blushes and kisses
and words made of silence
and naturally we celebrate
and swim in the mountains
and sweet as a baby
and tall as a castle

in a poem of love
there is time and again
and bells gently ringing
and Saturdays and Sundays
and moons to be baking
and an alphabet of promises
and sharp needles for mending

in a poem of love
there are paintings and photos
and pearls made of wisdom
and sonnets for reading
and beds for the lying
and pleasures for sharing
and songs for beginning
and streets never ending

John Lyons

Dans un poème d’amour

Dans un poème d’amour
il y a des plumes et des poissons
et des roses et du beurre
et des bougies à combustion lente
il y a des tables et des chaises
et un ciel fait de pluie
et des rideaux à tirer
et du soleil sur l’horizon

dans un poème d’amour
c’est l’été et l’hiver
et des plages et des sandales
et aujourd’hui et demain
et vivre heureux pour toujours
et des rougeurs et des baisers
et des mots faits de silence
et naturellement nous célébrons
et nageons dans les montagnes
et doux comme un bébé
et grand comme un château

dans un poème d’amour
il y a de temps en temps
et des cloches qui sonnent doucement
et des samedis et des dimanches
et des lunes à cuire au four
et un alphabet de promesses
et des aiguilles pointues pour raccommoder

dans un poème d’amour
il y a des peintures et des photos
et des perles faites de sagesse
et des sonnets à lire
et des lits pour s’allonger
et des plaisirs à partager
et des chansons pour commencer
et des rues qui ne finissent jamais

Remembering Tralee

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My mother was born
           in the shadow of mountains
her old bones long since
           laid to rest

I know the place
           the house the houses
where she was a girl
           I know the school
I know the shoreline
           where she would go
in the summer to bathe
           and walk along the beach

My bones
           out of her bones
have grown old too
           but my muscles retain
their youthful vigour
           I know many things
and yet am ignorant
           of so much more

Perhaps I long to return
           to that place
in the shadow of mountains
           where calm waters
run down to the sea
           Perhaps is a word
I have used too often
           in my life perhaps

John Lyons

Souvenirs de Tralee

Ma mère est née
       à l’ombre des montagnes
ses vieux os depuis longtemps
       mis en terre
Je connais l’endroit
       la maison, les maisons
où elle était jeune fille
       Je connais son école

Je connais le rivage
       où elle allait
en été pour se baigner
       et marcher 

le long de la plage

Mes os issus de ses os
       ont vieilli eux aussi
mais mes muscles gardent
       leur vigueur de jeunesse
Je sais beaucoup de choses
     et pourtant j’ignore
tant d’autres

Peut-être ai-je le désir
       de retourner à cet endroit
à l’ombre des montagnes
       où les eaux calmes
descendent vers la mer

Peut-être est un mot
       que j’ai trop souvent
utilisé dans ma vie,
       peut-être

Killer instinct

irlandesuk poésie, poetry

A brown trout moves
through shallow waters
drags its shadow
across the fine gravel

Doused in sunlight
its plump dappled body
thrusts as a single muscle
mouth wide and gills flared

In the stillness
in the silence
the young mayfly
stands no chance

John Lyons

Instinct de tueur

Une truite fario se déplace
dans les eaux peu profondes
traînant son ombre
sur le gravier fin

Baignée de soleil son corps
dodu et tacheté se propulse
comme un seul muscle, bouche
grande ouverte et branchies déployées

Dans le calme
dans le silence
la jeune éphémère
n’a aucune chance

The fragility of life

irlandesuk poésie, poetry

 

A peacock butterfly
           with its distinctive eyespots
flittering above a broad green sea
           occasionally dipping down
to alight on the dandelions
           that litter the unmown lawn
its wingblades stored vertically
           as momentarily it feeds on the nectar

a born mimic
           the peacock is one of nature’s
true lightweights—
           oblivious to the brevity of its life
it cryptically protects itself
           whenever it sets itself down
by displaying leaflike its dull brown
           underbelly so as to be
to all intents and purposes
           invisible to the naked eye

John Lyons

La fragilité de la vie

Un paon-du-jour
           avec ses ocelles caractéristiques
papillonnant au-dessus d’une vaste mer verte
           plongeant de temps à autre
pour se poser sur les pissenlits
           qui jonchent la pelouse non tondue
ses ailes repliées à la verticale pendant
           qu’un instant il se nourrit de nectar

imitateur-né
           le paon est l’un des véritables
poids plumes de la nature —
           inconscient de la brièveté de sa vie
il se protège de manière cryptique
           chaque fois qu’il se pose
en déployant, tel une feuille, son dessous
           brun terne afin d’être
à toutes fins utiles
           invisible à l’œil nu