Night the colour of a woman’s arm
reaching out to me in the darkness
the soft supple hand stroking my face
The words whispered in my ear
a pool of desire welling up in her eyes
and still the river runs down to the sea
and the gibbous moon drifts gently
in the imagination — but by dawn
it will be gone when the horizon
emerges and the sycamores stand
proudly defiant of the cold eastern wind
and daylight repels the blistered stars
Old poets never die – they live as long
as love and love lives forever in the dream

John Lyons

La voix intérieure

Nuit couleur de bras de femme
tendu vers moi dans l’obscurité,
la main douce et souple caressant
mon visage. Les mots murmurés
à mon oreille, un bassin de désir
qui sourd dans ses yeux. Et pourtant
le fleuve coule vers la mer et la lune
gibbeuse dérive doucement
dans l’imagination — mais à l’aurore
tout aura disparu quand l’horizon surgira,
quand les sycomores se dresseront, fiers,
défiant le froid vent d’est, et la lumière du jour
repoussera les étoiles calcinées.
Les vieux poètes  ne meurent jamais
— ils vivent aussi longtemps que l’amour,
et l’amour vit éternellement dans le rêve.